eccomi a nord. 
seduto nella veranda di una pensione.  
la mia stanza è  
foderata di teak e non ha il bagno.  
il villaggio conta tre o quattro  
templi. vedo giovani monaci con le tuniche  
di colore acceso.  
il fiume  scorre accanto.  
è un fiume pigro. quasi secco.  
siedo su una poltrona  
che pare un trono.  
la veranda è affollata. ora di cena.  
ho dormito  
tra l'una e le quattro. la zanzariera è  bucata.  
il materasso sta sul  
pavimento. però è pulito.  
ho un ventilatore.  
tutta la notte in  
treno.  
i locali seduti in terza. noi stranieri  
distesi al riparo delle  tende.  
le porte aperte. un mutilato sulla  
piattaforma aggrappato a una  
ragazza.  
uno fuma.  
non ho dormito bene. la luna era rossa.  
ho visto  
territori senza luce. stazioni  illuminate.  
luoghi vuoti.   
luoghi  
parati a festa senza uomini e donne.  
vuoti.  
templi vuoti. case vuote.  
stazioni vuote.  
luoghi in attesa. o semplicemente vuoti.  
domani forse  
a chiang mai che è una vera città. dammi tue notizie. 
se sei curiosa  chiedi.